España es.

Mis amigos. Mi familia. Mi casa.
Mi tierra. La tierruca. Graná. Santander. Cádiz. Madrid. Barcelona.
Norte. Sur. Este. Oeste. Levante. Poniente. Mediterráneo. Cantábrico y Atlántico.
Veleta. Mulhacén. Sierra Nevada. Genil. Darro. Cruzar Somosierra. Quedarme dormida siempre que cruzamos Asturias. Picos de Europa. El Camino de Santiago. Los Pirineos. Observar Peña Cabarga si las nubes te dejan. La bética, la meseta, Sierra Morena y “ancha es Castilla”.
La Semana Santa. Las Fallas. Las Cruces de Mayo. San Fermín. La Feria de Abril en Barcelona. La Virgen de las Angustias. La Pilarica. La Santina. La Fiestas del Carmen. La Mercè.
No le preguntes a un granaíno por Sevilla. Ser de Despeñaperros p’abajo a la derecha mirando al mapa de frente.

Que se quemen los bosques en verano. Que se inunden los pueblos de costa cuando cae una tromba de agua porque no se limpien las laderas de los montes. Que las calles estén sucias. Que el agua del mar parezca una purificadora de aguas de la mierda que trae. Matar linces, osos pardos, águilas, bisontes, lobos. Matar elefantes. Y que nos dé igual todo.

Aprender geografía en el trabajo aunque el examen en Selectividad no me saliera muy bien. Saberme mil pueblos de Galicia. Que los leoneses y leonesas tengan los nombres más raros que he visto en mi vida. Empezar a saberse los códigos postales de las provincias. Perder mi poco acento porque mimarío es cántabro, en mi trabajo haya gallegos, madrileños, un par de castellanos, un extremeño, etc… ¡y me tienen que entender! Recuperarlo cuando estoy cabreada o cuando hablo con mi madre por teléfono. Descubrir por teléfono que una compañera en Berna sea de Sanlúcar y las “eses” se vayan porque es superior a vuestras fuerzas. Que tú intentes imitar el acento andaluz y te salga murciano. Que tú no cantes aunque seas de Santander.

Que atendiendo a un señorín…
“-¿Tú eres asturianina, no?”.
– Pues va a ser que soy de la otra punta.”
Ay señor.

Que se escapen tantos talentos de las manos y haya fuga de cerebros. Que se estruje al emprendedor. Que no se valore al trabajador mayor de 55 años. Que el fútbol sea el Dios de la pantalla pero que los paralímpicos ganen más medallas, y no se ponga en el Telediario. La prensa del corazón y los millones que mueve. Que no se sepa respetar el turno de llegada. Que no nos escuchemos. Que no hay pueblo como mi pueblo, y ahí le den viento al tuyo. Que nos empeñemos en que haya dos Españas. Que nos olvidemos de la historia, y no la enseñemos a nuestros hijos. Que robes, seas del partido que seas. Que  te enseñen a robar en cuanto llegas al poder con un powerpoint. Que con que te den la paguica ya les vas a votar toda la vida. Que sigan existiendo señoricos y paisanos. Que le pegues porque es tuya. Que la mates porque era tuya. Que me grites porque te educaron así. Que le desees la muerte porque le gustan los toros. Que la bandera no sea tu bandera, sino la de los otros. Que pienses que celebramos que nosotros te invadimos, pero oye, antes también nos invadieron a nosotros. Tus antepasados son los que te invadieron. Los míos estaban aquí. Por eso existimos, por eso se crean los pueblos y las culturas, puede ser mejor o peor en según qué casos, pero es así en todas partes. Que se lo digan a los refugiados que cruzan el mar sin saber nadar. Que en vez de atacarme con historias pasadas, te preocupes del presente. Que nos quejemos pero no salgamos a la calle. Que salgas el 16 de Octubre a luchar por la Sanidad en Granada, coño. Que grites por lo que de verdad merece la pena. Vuelvo a decir, y que nos dé igual TODO.

Una sardana, una jota, un chotis, una muñeira, una sevillana, un tanguillo y un fandango. Una rumba de aquí y de allá. Música cofrade en Spotify. Que los Chichos, los Chunguitos y toda música quinqui te ayuden a ordenar la casa. Que mi suegro cante La Fuente de Cacho y todos se pongan a rabiar, pero yo sonría. Que descubramos a Vicente Amigo en Lausanne. Chove en Santiago como en Suiza. Que la música celta me recuerde a los campamentos de verano. Que no me guste el cante jondo pero que la copla pueda conmigo, sobre todo si la canta Carlos Cano. Que adore a Serrat, a Juan Luis Guerra, a Julio Iglesias y a Perales, a Mocedades, La oreja de van Gogh, Mecano, a los 091, a Manolo Escobar, a Los Planetas, a Fito, a Sabina y a Lola Flores por partes iguales. ¿Dónde estás, García Lorca? Que te están buscando para que descanses con honor.

Salmorejo. Gazpacho. Pan de aceite. Las salaíllas. Las magdalenas de Loli la panaera de Alfacar. Tortilla de patatas, con cebolla y sin cebolla. Migas de mi tía Amanda. Remojón granaíno de mi madre. Pulpo en pipirrana en Almuñécar. La paella de mi abuela y de mi suegro, nada de arroz con cosas. Arroz caldoso en Torrenueva por San Joaquín. Un plato de gambas mano a mano con Isa. La cassata de Los Italianos (que hoy 12 de octubre, pondrán a la castañera en la puerta y sanseacabó). Jaspeado de moka y nata en Regma (en verano y en invierno). Las croquetas del Melo’s. El jamón asado del Ávila. Un verdejo de Rueda. La cerveza de verdad, no pis de gato. Un Jerez en Jerez. Los piononos. Las tortas de la Virgen. Una torta de Santiago. Los pestiños. Churros o porras, ¿en qué quedamos? CHURROS. El roscón de Reyes. Los bocartes. Las rabas. El capón de Cascajares en Navidad. Las sobras del capón. Que los japoneses adoren el jamón serrano. Que el aceite italiano sea más famoso que el español, y no sepamos arreglarlo. Que el vino francés sea bueno, pero, ¿dónde está el español en las tiendas?

“-¿Qué quiereh que te haga cuando vengah, hija?
– Mamá, pescao. Lo que tú quierah, pero pescao.”

Que Eloy viva en México. Que Ariana y Sabela hayan nacido en Boston. Que las raíces de Marcus vengan de Cuba, y me haga descubrir la ropa vieja y la vaca frita en Nueva York. Que Dieguito sea el chulapo más guapo de Madrid, que tenga una bisabuela de Sevilla que lleva viviendo toda su vida en País Vasco y no haya perdido el acento. Que Oliver y Nidia hayan tenido a Violeta en Göteborg. Que Loli la panaera sea tan feliz con Giovanni, que es de Medellín. Que hayamos probado el pan de muerto en Suecia, gracias a Vanesa. Que Víctor y Lorena estén en Cambridge, o en Barcelona y que nazca Vera, y que se vuelvan a Cambridge. Que David se vaya a Múnich. Que Vanesa tenga por fin su plaza en el Hospital. Que Pablo y Vania vivan en Londres, y que quizás crucen el charco. Que mi Loly sea la más granaína de toda Ámsterdam. Que Carolina haga las Américas con su chico y su niña porque aquí no se valore la Ciencia. Que Juan dé clases de español en Ohio. Que una boquerona de secano como Tere viva con Álvaro en Madrid y tengan a León, a Mateo y a Noel. Que Elena, Cristóbal, Marta y Jorge sean los malagueños salerosos de mi vida. Que Cefe se vaya a Dijon, por lo mismo que Carolina. Que tú y yo estemos en Ginebra.

La malafollá granaína. La pela es la pela catalana. La chulería madrileña. Las preguntas por respuesta de los gallegos. La fortaleza de los vascos. Los curritos españoles llevando su trabajo por el mundo.

Ver desde el aire los Pirineos. El Ebro. El secarral que es España. Los olivos de Jaén. La Sierra y por fin, la Alhambra. Despegar en Barajas al atardecer. Aterrizar en Bilbao (o Mordor) y aprender euskera en el parking. Pensar siempre que un día te dejan en mitad de la bahía cuando llegas a Santander. El mar cuando sales de Málaga.

Volver. La Ñ. La Hispanidad. La morriña. Echar de menos.

Que tú seas del Norte. Que yo sea del Sur.

Esto es para mí España. ¡Viva!

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